Venha comigo para Paris, França, 1954. Elie Wiesel é
um correspondente de um jornal judeu. Uma década antes, ele era um prisioneiro
em um campo de concentração judeu. Uma década mais tarde, ele seria conhecido
como o autor de Night, o Prêmio Pulitzer – vencedor relato do Holocausto.
Finalmente, ele será premiado com a Medalha de Sucesso Congressional e o Prêmio
Nobel da Paz.
Mas esta noite, Elie Wiesel é um desconhecido de 26 anos correspondente de um jornal. Ele está prestes a entrevistar o autor francês François Mauriac, que é um cristão devoto. Mauriac é o mais recente poeta laureado vencedor do Prêmio Nobel de literatura e um especialista na vida política francesa.
Wiesel aparece no apartamento de Mauriac, nervoso e fumando sem parar – suas emoções ainda estavam em frangalhos pelo horror alemão, e seu conforto como escritor ainda estava cru. O Mauriac mais velho tenta deixá-lo à vontade. Ele convida Wiesel para entrar, e os dois sentam-se na sala pequena. Antes que Wiesel consiga fazer uma pergunta, entretanto, Mauriac, um firme católico romano, começa a falar sobre seu assunto preferido: Jesus. Cresce a inquietação de Wiesel. O nome de Jesus é um dedão pressionado em suas feridas infeccionadas.
Wiesel tenta desviar a conversa mas não consegue. É como se tudo na criação levasse de volta a Jesus. Jerusalém? Jerusalém é o lugar onde Jesus ministrou. O Velho Testamento? Por causa de Jesus, o Velho é agora enriquecido pelo Novo. Mauriac converte todos os assuntos para o Messias. A raiva em Wiesel começa a esquentar. O antissemitismo cristão com o qual ele cresceu, as camadas de dor de Sighet, Auschwitz e Buchenwald – tudo isso ferve. Ele guarda sua caneta, fecha seu notebook e levanta-se zangadamente.
“Senhor”, ele disse para Mauriac que estava sentado e imóvel, “você fala de Cristo. Os cristãos adoram falar dele. A paixão de Cristo, a dor de Cristo, a morte de Cristo. Em sua religião, isso é tudo sobre o que vocês falam. Bem, eu quero que você saiba que há dez anos atrás, não muito longe daqui, eu conheci crianças judias que sofreram mil vezes mais, seis milhões de vezes mais do que Cristo na cruz. E nós não falamos sobre elas. Você consegue entender, senhor? Nós não falamos sobre elas”. (David Aikman, Great Souls: Six Who Changed the Century, Nashville: Word Publishing, 1998, p. 341-342).
Mauriac está pasmo. Wiesel se vira e marcha para fora da porta. Mauriac senta em choque, o seu cobertor de lã ainda ao redor dele. O jovem repórter está apertando o botão do elevador quando Mauriac aparece no hall. Ele suavemente estica a mão para o braço de Wiesel. “Volte”, ele suplica. Wiesel concorda, e os dois sentam-se no sofá. Nessa hora, Mauriac começa a chorar. Ele olha para Wiesel mas não diz nada. Somente lágrimas.
Wiesel começa a desculpar-se. Mauriac não terá nada disso. Em vez disso, ele incita seu jovem amigo a falar. Ele quer ouvir sobre isso – os campos, os trens, as mortes. Ele pergunta a Wiesel por que ele não colocou isto no papel. Wiesel conta a ele que a dor é muito intensa. Ele fez um voto de silêncio. O homem mais velho diz a ele para quebrá-lo e falar.
A noite mudou os dois. O drama tornou-se o solo de uma amizade perpétua. Eles se escreviam até a morte de Mauriac em 1970. “Eu devo minha carreira a François Mauriac”, Wiesel disse... e foi a Mauriac que Wiesel enviou o primeiro manuscrito de Noite.
E se Mauriac tivesse deixado a porta fechada? Alguém o culparia? Cortado pelas palavras afiadas de Wiesel, ele poderia ter ficado impaciente com o jovem bravo e ter ficado contente por ter se livrado dele. Mas ele não poderia e não ficou. Ele reagiu decisivamente, rapidamente e amavelmente. Ele foi “devagar em ferver”. E, por causa disso, um coração começou a curar.
Posso incitá-lo a fazer o mesmo?
“O Senhor é paciente com vocês” (2 Pedro 3:9). E se Deus está sendo paciente com você, você não pode passar alguma paciência a outros? Claro que pode. Porque antes do amor vem outra coisa:
O amor é paciente.
Mas esta noite, Elie Wiesel é um desconhecido de 26 anos correspondente de um jornal. Ele está prestes a entrevistar o autor francês François Mauriac, que é um cristão devoto. Mauriac é o mais recente poeta laureado vencedor do Prêmio Nobel de literatura e um especialista na vida política francesa.
Wiesel aparece no apartamento de Mauriac, nervoso e fumando sem parar – suas emoções ainda estavam em frangalhos pelo horror alemão, e seu conforto como escritor ainda estava cru. O Mauriac mais velho tenta deixá-lo à vontade. Ele convida Wiesel para entrar, e os dois sentam-se na sala pequena. Antes que Wiesel consiga fazer uma pergunta, entretanto, Mauriac, um firme católico romano, começa a falar sobre seu assunto preferido: Jesus. Cresce a inquietação de Wiesel. O nome de Jesus é um dedão pressionado em suas feridas infeccionadas.
Wiesel tenta desviar a conversa mas não consegue. É como se tudo na criação levasse de volta a Jesus. Jerusalém? Jerusalém é o lugar onde Jesus ministrou. O Velho Testamento? Por causa de Jesus, o Velho é agora enriquecido pelo Novo. Mauriac converte todos os assuntos para o Messias. A raiva em Wiesel começa a esquentar. O antissemitismo cristão com o qual ele cresceu, as camadas de dor de Sighet, Auschwitz e Buchenwald – tudo isso ferve. Ele guarda sua caneta, fecha seu notebook e levanta-se zangadamente.
“Senhor”, ele disse para Mauriac que estava sentado e imóvel, “você fala de Cristo. Os cristãos adoram falar dele. A paixão de Cristo, a dor de Cristo, a morte de Cristo. Em sua religião, isso é tudo sobre o que vocês falam. Bem, eu quero que você saiba que há dez anos atrás, não muito longe daqui, eu conheci crianças judias que sofreram mil vezes mais, seis milhões de vezes mais do que Cristo na cruz. E nós não falamos sobre elas. Você consegue entender, senhor? Nós não falamos sobre elas”. (David Aikman, Great Souls: Six Who Changed the Century, Nashville: Word Publishing, 1998, p. 341-342).
Mauriac está pasmo. Wiesel se vira e marcha para fora da porta. Mauriac senta em choque, o seu cobertor de lã ainda ao redor dele. O jovem repórter está apertando o botão do elevador quando Mauriac aparece no hall. Ele suavemente estica a mão para o braço de Wiesel. “Volte”, ele suplica. Wiesel concorda, e os dois sentam-se no sofá. Nessa hora, Mauriac começa a chorar. Ele olha para Wiesel mas não diz nada. Somente lágrimas.
Wiesel começa a desculpar-se. Mauriac não terá nada disso. Em vez disso, ele incita seu jovem amigo a falar. Ele quer ouvir sobre isso – os campos, os trens, as mortes. Ele pergunta a Wiesel por que ele não colocou isto no papel. Wiesel conta a ele que a dor é muito intensa. Ele fez um voto de silêncio. O homem mais velho diz a ele para quebrá-lo e falar.
A noite mudou os dois. O drama tornou-se o solo de uma amizade perpétua. Eles se escreviam até a morte de Mauriac em 1970. “Eu devo minha carreira a François Mauriac”, Wiesel disse... e foi a Mauriac que Wiesel enviou o primeiro manuscrito de Noite.
E se Mauriac tivesse deixado a porta fechada? Alguém o culparia? Cortado pelas palavras afiadas de Wiesel, ele poderia ter ficado impaciente com o jovem bravo e ter ficado contente por ter se livrado dele. Mas ele não poderia e não ficou. Ele reagiu decisivamente, rapidamente e amavelmente. Ele foi “devagar em ferver”. E, por causa disso, um coração começou a curar.
Posso incitá-lo a fazer o mesmo?
“O Senhor é paciente com vocês” (2 Pedro 3:9). E se Deus está sendo paciente com você, você não pode passar alguma paciência a outros? Claro que pode. Porque antes do amor vem outra coisa:
O amor é paciente.
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